Dinos Siotis. Poesía del agua (7)

 Dinos Siotis lee el poema "Caminando sobre el agua" en inglés y griego subtitulado al español.

WALKING ON WATER

Having learned how to walk on coals
We easily learned how to walk on water
In the beginning things were a bit difficult
We drenched our trouser cuffs and our wives wet
The hems of their dresses, the boys splashed
Scared, there was fear in every step and any
Instability made us tremble. We always
Started from the shallows and ended up
On the open sea.

The trick was not to think of the water
But to concentrate on other things
Such as green days in the countryside
Spring valleys filled with poppies
Tufts of hair in fired up cheeks
Red eyes in train stations

Now we’ve gotten used
To walking on water
We are so cool at it
That we have trouble walking on the ground

Dinos Siotis (Tinos, Greece, 1944)

Poeta, crítico, ensayista, novelista, periodista y editor. Estudió Derecho en Atenas y Literatura Comparada en San Francisco. Ha publicado 20 libros de poesía y de narrativa, tres de ellos en inglés y uno en francés. Ha editado 10 revistas sobre literatura y arte. Ha sido Consejero de Prensa en las ciudades de San Francisco, Nueva York, Boston y Ottawa. Poemas suyos han sido traducidos a lenguas europeas y asiáticas. En 2007 recibió el Premio Estatal de Poesía.

Sarah Holland-Batt. Poesía del agua (5)

VIDA EN EL AGUA

He conocido esos estuarios—

canaletas y canales

que fluyen y giran hacia el Pacífico,

he tocado ligeramente ese lodoso estiércol

sentido el resquemor en la garganta

donde la sal en el aire es la sal de la costa,

me he detenido donde la marea es incompleta:

ni olas grandes ni espuma,

sólo un reflujo que mece a los caminantes—

un destello de plata, el estruendo del mújol

en la noche, cangrejos de fango empujándose

cueva abajo entre planchas de concreto de las rampas –

he merodeado donde las garzas se posan y ensartan

pescadillos en atardeceres verdes,

lanzo trampas para cangrejos en trayectoria libre

para mirar dilatarse las ondas oscuras

seguí barcos camaroneros en mar abierto

regresar lentamente en la madrugada púrpura

luego me senté a la orilla del muelle

y desbullé esos camarones tigre

tiré sus cabezas succionadas adentro de  la oscuridad,

trituré caparazones de mejillón bajo mis pies

para sentir el ardor agudo de la quitina,

caminé donde las rayas eléctricas retozan y reposan,

moviendo su aguijón esperando arponear.

He pasado la mitad de mi vida en mareas bajas –

noches en las que no he sabido

si estoy contrayéndome o expandiéndome otra vez,

donde el movimiento del agua

es el movimiento de mi mente –

interminables vaivenes

de sonidos y confines, esos puntos de entrada

a mis dos continentes – y a mi historia

es la historia de corrientes: un canal suficientemente pequeño

para atrapar una infancia en su red,

agua suficientemente vasta para dividir una vida.

Traducido por Mario Licón Cabrera en Círculo de poesía

THALASSOGRAPHY

I have known these estuaries-

the channels and canals, the backwaters

that flush and eddy to the pacific,

I have skimmed that muddied slurry

felt the nip in the throat

where the salt in the air is the salt of the coast,

I have tacked where the tide is incomplete:

no rollers and breakers,

only an ebb that rocks the wayfarers –

a rush of silver, the gavel-smack of mullet

in the night, mud crabs elbowing

denwards under concrete slabs of boat ramps –

I have stalked where herons stilt and spear

baitfish in green afternoons,

cast crab pots in loose analemmas

to watch the black sonar spread,

tracked prawn trawlers on the broadwater

crawling back in the lavender dawn

then sat at the jetty’s edge

and shucked those tiger shells,

cast sucked heads back into the dark,

crushed mussel shell underfoot

for the burn of sharpened chitin,

stepped where stingrays wallow and idle,

shuffling their barbs, waiting to strike.

I have spent half my life in low tide –

nights where I have not known

if I am contracting or dragging out again,

where the movement of the water

is the movement of my mind –

unending comings and goings

of sounds and narrows, those entry points

to my two continents – and my history

is the history of currents: a canal small enough

to catch a childhood in its net,

water vast enough to divide a life.

Sarah Holland-Batt (Australia, 1982). Poeta, académica y editora. Publicó el libro Aria en 2008. Obtuvo los premios Judith Wright Prize en 2009, Kenneth Slessor Prize for Poetry en 2008, Dorothy Hewett Fellowship for Poetry en 2007 y Thomas Shapcott Poetry Prize. Su poesía ha sido publicada en numerosas antologías, periódicos y revistas como la New Yorker y Poetry. Su último poemario se titula The Hazards (University of Queensland Press, 2015).

Forma parte de la Facultad de Escritura Creativa en la Universidad tecnológica de Queensland y es editora de poesía de la revista Island Magazine.

Mary Oliver. Poemas en la nieve (8)

LA TORMENTA

Ahora por el huerto blanco mi perrito

retoza, rompe la nieve nueva

con sus patas salvajes.

Corre para acá corre para allá, exaltado,

casi sin poder parar, salta, gira

hasta que en la nieve blanca queda escrita

en letras grandes y exuberantes,

una oración larga, que expresa

los placeres del cuerpo sobre este mundo.

Oh, yo no podría haberlo dicho mejor.

Traducido por Sandra Toro en su blog el placard.

THE STORM

Now through the white orchard my little dog

romps, breaking the new snow

with wild feet.

Running here running there, excited,

hardly able to stop, he leaps, he spins

until the white snow is written upon

in large, exuberant letters,

a long sentence, expressing

the pleasures of the body in this world.

Oh, I could not have said it better.

Mary Oliver (1935, Ohio, USA). Poeta con una larga trayectoria y numerosos reconocimientos entre los que destacan el premio Pulitzer en 1984 y el National Book Award en 1992. Es conocida por sus observaciones claras y conmovedoras del mundo natural. Su creatividad es alimentada por la naturaleza, encontrando a menudo la inspiración cuando sus pies están en movimiento. Sus poemas están llenos de imágenes que vienen de sus paseos diarios cerca de su casa. 

Ver la serie completa: Poemas en la nieve. 

Suheir Hammad (2)

Suheir Hammad lee sus poemas What I will y Break clustered.

LO QUE HARÉ

No voy
a bailar al son de tu tambor
de guerra. No voy
a prestar mi alma ni mis huesos a tu tambor
de guerra. No voy
a bailar a tu
ritmo. Conozco ese ritmo.
Es inerte. Conozco
íntimamente esa piel
que golpeas. Estuvo
viva una vez
cazada robada
estirajada. No voy
a bailarle a tu guerra
de tambores. No voy a explotar
girar romper por ti. No
voy a odiar para ti ni
siquiera voy a odiarte a ti. No voy
a matar por ti. Especialmente
no voy a morir
por ti. No voy a velar
a los muertos con asesinato ni
suicidio. No voy a alinearme
contigo ni a bailar a las bombas
porque todos los demás
estén bailando. Todos los demás pueden estar
equivocados. La vida es un derecho no es
colateral o casual. No voy
a olvidar de dónde vengo. Voy a
construir mi propio tambor. Reunir a mis seres queridos
cerca y nuestro canto
será baile. Nuestro
rumor será tambor. No voy
a ser un juego. No voy
a prestar mi nombre
ni mi ritmo a tu
son. Bailaré
y resistiré y bailaré y
persistiré y bailaré. Este latido suena más alto
que la muerte. Tu tambor de guerra
no suena más alto que esta respiración.

(Traducción del inglés de Laura Casielles)

WHAT I WILL
 

I will not
dance to your war
drum. I will
not lend my soul nor
my bones to your war
drum. I will
not dance to your
beating. I know that beat.
It is lifeless. I know
intimately that skin
you are hitting. It
was alive once
hunted stolen
stretched. I will
not dance to your drummed
up war. I will not pop
spin break for you. I
will not hate for you or
even hate you. I will
not kill for you. Especially
I will not die
for you. I will not mourn
the dead with murder nor
suicide. I will not side
with you nor dance to bombs
because everyone else is
dancing. Everyone can be
wrong. Life is a right not
collateral or casual. I
will not forget where
I come from. I
will craft my own drum. Gather my beloved
near and our chanting
will be dancing. Our
humming will be drumming. I
will not be played. I
will not lend my name
nor my rhythm to your
beat. I will dance
and resist and dance and
persist and dance. This heartbeat is louder than
death. Your war drum ain’t
louder than this breath.

Suheir Hammad (Jordania, 1973)

Suheir Hammad (I)

Jean Sprackland. Poesía del agua (1)

Ladeo

IV

Cuando te deslizas por mis superficies ya
escurridizas y de poco fiar

me recuerdas que soy líquido,
me haces descuidar todo menos
caer, verter, inundar.

Todo hielo quiere ser agua.

Escucha:

aquel sonido al borde de lo oscuro
es el tictac del hielo del mundo.

Traducción de Ben Bollig & Roberto Rodriguez-Saona en Confines.

Tilt

IV

When you slide along my already
slick and unreliable surfaces,

you remind me I am liquid,
you make me care about nothing except
falling, spilling, flooding.

All ice wants to be water.

Listen -

that sound at the edge of the dark
is the world's ice ticking.

Se puede leer el poema completo en inglés aquí.

Jean Sprackland (1962) nació en Burton-on-Trent, Inglaterra. Es poeta y escritora. Ganó el Costa Poetry Award (2008) y el Portico Prize for Non-Fiction (2012). Sus libros también fueron preseleccionados para el Forward Prize, el T.S. Eliot Prize y el Whitbread Award. Trabajó como asesora y directora de proyectos para organizaciones relacionadas con literatura y educación. Tuvo a cargo residencias en escuelas y universidades. Actualmente es profesora de Poesía en la Universidad Metropolitana de Manchester, una de las administradoras de Poetry Archive y tutora de la Arvon Foundation.

 

Biografía y otros poemas de la autora en Círculo de poesía.

 

Más poemas traducidos en Kokoro.

www.jeansprackland.com

Leonard Cohen - Anthem

HIMNO

Los pájaros cantaban

al rayar el día.

Empieza de nuevo,

les oí decir.

No te preocupes por lo que

ha pasado

o por lo que está por pasar.

Ah, las guerras

se volverán a luchar.

La santa paloma

será apresada otra vez

comprada y vendida

y vuelta a comprar.

La paloma nunca es libre.

Toca las campanas que aún puedan sonar,

olvida tu ofrenda perfecta.

Hay una grieta en todo,

así es como entra la luz.

Pedimos señales,

las señales se enviaron:

el nacimiento traicionado,

el matrimonio agotado,

sí, la viudedad

de todos los gobiernos -

señales para que todos vean.

No puedo correr más

con esa gente sin ley

mientras que los asesinos en los altares

rezan sus oraciones en voz alta.

Pero han convocado, han convocado

una nube de tormenta,

y van a tener noticias mías.

Toca las campanas que aún puedan sonar...

Puedes sumar las partes

pero no obtendrás el todo.

Puedes empezar la marcha,

no hay tambor.

Cada corazón, cada corazón

al amor acudirá,

pero como un refugiado.

Toca las campanas que aún puedan sonar,

olvida tu ofrenda perfecta.

Hay una grieta en todo,

así es como entra la luz.

Toca las campanas que aún puedan sonar,

olvida tu ofrenda perfecta.

Hay una grieta en todo,

así es como entra la luz.

Así es como entra la luz.

Así es como entra la luz .

Herman Wallace

A DEFINED VOICE

They removed my whisper from general population

To maximum security I gained a voice

They removed my voice from maximum security

To administrative segregation

My voice gave hope

They removed my voice from administrative segregation

To solitary confinement

My voice became vibration for unity

They removed my voice from solitary confinement

To the Supermax of Camp J

And now they wish to destroy me

The louder my voice the deeper they bury me

I SAID, THE LOUDER MY VOICE THE DEEPER THEY BURY ME!

Free all political prisoners, prisoners of war, prisoner of consciousness.

Listen to Herman Wallace reading this poem here.

UNA VOZ DEFINIDA

Se llevaron mi murmullo de la población en general

a la prisión de máxima seguridad. Gané una voz.

Se llevaron mi voz de la máxima seguridad

a la segregación administrativa.

Mi voz dio esperanza.

Se llevaron mi voz de la segregación administrativa

al confinamiento solitario.

Mi voz se convirtió en vibración por la unidad.

Se llevaron mi voz del confinamiento solitario

a la prisión de super máxima seguridad del Campamento J.

Y ahora quieren destruirme.

Cuanto más fuerte suena mi voz, más profundo me entierran.

¡DIJE, CUANTO MÁS FUERTE SUENA MI VOZ, MÁS PROFUNDO ME ENTIERRAN!

Libertad para todos los presos, prisioneros de guerra, presos de conciencia.

Traducido por Beatriz Viol.

Herman Wallace (New Orleans, USA, 1941-2013) era uno de los llamados “Tres de Angola”, junto a Robert King y Albert Woodfox. Los tres, todos afroestadounidenses, fueron enviados al Centro Penitenciario del Estado de Louisiana, más conocido con el nombre de “Angola”, considerada la peor prisión de Estados Unidos. Allí fundaron una de las primeras agrupaciones del partido de las Panteras Negras en la cárcel con el propósito de luchar por los derechos de los presos. Después de pasar 41 años en confinamiento solitario tras ser acusado injustamente del asesinato a un guardia de la cárcel, su condena fue revocada y salió en libertad, pero murió 3 días después debido a un cáncer de hígado a la edad de 71 años.

Información extraída del artículo de Amy Goodman Free at last publicado en Democracy Now y traducido al español por Mercedes Camps aquí.